Camina a solas
la ruta extraña se estrecha, se abré
cae al hueco de sus meritos rotos
de sus aventuras de lunas y sus noches de sol.
No sabe a dónde ir,
con el paso del tiempo se da cuenta de que perdió el camino
se estrecharon las miras en el horizonte
ya no sera ni flor, ni medio día, ni arco, ni flecha
solo una mata fea en su maceta bella.
¿Cuándo paso?, no lo sabe...
cuando miraba el fuego del futuro
aquel alucinante brillo de la falacia
que le vendío ese mundillo mentiroso
o será que diseño mentiras a su medida
y las mentiras se hicieron rejas a su paso...
La mata se marchita...
prefiere ser flor expuesta a los ladrones
que mata bien cuida pero muerta
prefiere ser ave
que doméstica de besos y necedades
prefiere ser canción en voz profana
que voz esplendorosa en su balcón de nada
¡Pobre mujer!
parece que ella misma se invento su cárcel
y ahora la realidad la aturde a bofetadas.
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