La violeta, la melancolía, el regalo no recibido, la esperanza

La violeta murió
como una sinfonía sin sonidos,
como un sol derrocado
en una noche eterna...
La violeta era bella
bella su voz,
bella su piel
sus pensamientos de papel
su carne humana
su incorruptible ser
de piedra fina y acabada
su alma de flor ilusionada

pero ya no hay nada que decir

ni una palabra más por la violeta

que nacío y murio en la imaginación del creador

Picasso, muchacha ante el espejo, 1932

.

caprichoso y ladrón

quien robo al mundo
su violeta imaginada
la condenó al olvido...
La violeta murío
sin ver la luz del sol
que le anhelaba ergido en el alto cielo
la violeta murío y cuando todos le esperaban
la violeta murío.
Hermosa violeta imaginada y matada
el viento, el sol, la luna y las estrellas
le esperaban, ellos sabían los pensamientos
y adivinaban la creación del creador
sabían de su belleza, de su piel, de su alma...
ellos y nadie más que el escritor
pero la violeta nunca nacío
la violeta murió
la mato la melancolía
la mato su belleza

Mayo 20 de 2007, Aschaffenburg, Bayern, Alemania